O sexo das moscas

Se você acreditava no ditado popular que era dito quando a relação não andava “ Igual mosca de padaria, não trepa nem sai de cima”, tenho de lhe confessar que você está enganado, elas trepam. Mas não é só isso,veja você no que ando pensando. 

Na verdade eu não suporto mais a convivência com esse inseto, ainda nem começamos o verão, mal superei as formigas e as eternas baratas que me cercam, agora as moscas são quase membros da família. Fazem todas as refeições conosco. A casa vive cheia delas, já queimamos incenso, passamos vinagre branco em toda a cozinha e nada. Elas só não aparecem à noite e em dias de chuva, as que chegam antes da chuva já ficam, mas não trazem os parentes. No meu passeio matinal me deparo com um casal de

moscas acasalando. Como isso é possível? Com uma crise dessa? A gasolina batendo recorde, o ovo com o preço da carne e a carne com preço de jóia. E elas estão ali, fornicando, sem se incomodar com a minha presença, e sejamos honestos, beirando a obesidade. Não é possível! É sim…

Dedico alguns minutos a pesquisa e sou obrigado a reconhecer que temos muitas semelhanças com as moscas em relação ao sexo. 

As moscas vivem em média trinta dias, desse total, quatorze são em processo de amadurecimento, formação de caráter e encontrando um sentido para a vida. O que sobra são míseros dezesseis dias dedicados à vida adulta. A vida de uma mosca é muito mais do zumbir em nossos ouvidos, comer lixos e botas ovos em todo canto. A mosca precisa e gosta de acasalar, o tempo médio é de dez minutos, mas não se resume a isso.

As fêmeas não topam qualquer parada, só acasalam com o companheiro ideal, tem até que cantar música de amor (ou zumbido) para acontecer os finalmente, e duvide ou não, a mosca fêmea nunca é traída. Se uma mulher com dois olhos descobre tudo, pense em uma com mil. Já as que acasalam menos morrem mais cedo, o que não muda muita coisa com a nossa forma de fazer sexo, figuradamente falando.

Já os machos, mesmo com tanto planejamento e juntando as patinhas dando a sensação de já terem um plano para conquistarem suas fêmeas, quando são rejeitados buscam conforto no álcool. Não adianta forçar, se a mosca fêmea não deu sopa, não vai pousar e pronto (tentativa de trocadilho ridícula), o jeito é afogar em mágoas e tentar com outra. Escrevo enquanto algumas insistem em me incomodar, de repente não querem se expor na web, ou apenas que eu revise algumas observações que podem não ser tão verdade assim, afinal, não vale generalizar, tenho pra mim que rola um adultério nesse mundo mosqueiral. Mas isso eu ainda preciso investigar porque elas não dizem nada, aliás, em boca fechada não entra mosca (Morri e me enterrei ao mesmo tempo com essa).

Abaixo uma coleção de artes feita pelo fotográfo Magnus Muhr (https://www.instagram.com/lemuhr/), essas e outras podem ser vistas em livro “The life of fly.”

Vida sem sentido – A saga de Miltinho

“O Sentido da vida é que ela termina.”

Miltinho estava com essa frase na cabeça. A juventude havia chegado ao fim e agora ele tinha uma vida adulta pela frente, iria começar em uma repartição do estado, burocracia dia sim, dia também. Em seu primeiro dia já sentiu o tédio que seria o resto da sua vida naquele lugar. Chefes, mapas, canos e por fim, encontrar os parentes perdidos que se aventuravam no mundo externo e esqueciam de voltar. Ainda havia aqueles que nunca mais voltavam, igual o pessoal que atravessa a fronteira entre o México e os Estados Unidos.

Miltinho era diferente dos seus 41 irmãos, todos eram obcecados por comida e buracos quentes, nem sabia quantos ainda estavam vivos, nem dos pais ele tinha notícia. Tinha que trabalhar para sustentar seus pais que apenas procriavam. A vida era curta e não tinha sentido, o jeito era se ocupar para não enlouquecer. Ele estava cansado e se me permite o trocadilho, tambem estavam esgotado, porque era ali que vivia, uma cidade embaixo da cidade. Os outros, amigos, da mesma idade e de sua turma, sempre o convidavam para viver algumas aventuras.

“Vamos dar um rolê em um novo restaurante. Quer ir, Miltinho?”

“Caralho, fomos em uma festa, descobriram a gente e meteram baygon na rapaziada, ficamos loucas. Bateu uma lombra, mais da metade morreu nesse rolê, hahahaha cof.. cof…”

Por que aquelas criaturas se jogavam no universo da morte? Enquanto ele trabalhava, pensava se havia algo além dessas perspectivas para sua vida.

“Hoje vou no irmão Joe, tá afim?”

Irmão Joe, era um ser evoluído, morava em uma biblioteca, se alimentava de livros, literalmente, mas depois pegou gosto por ler algumas obras também. A cada dois dias, o Irmão Joe falava alguma frase e encerrava sua aparição pública. A biblioteca que ele habitava era de uma família que fazia questão de bons títulos mas não se preocupava tanto com a limpeza, o que favorecia a permanência do Irmão Joe. Naquela noite, ele disse para um público de quatro membros, havia um novato, Miltinho.

“O Sentido da vida é que ela termina.”

Aquilo tirou a fome de Miltinho por semanas, e acredite, era super possível ficar semanas sem comer. Depois de uns dias, saindo da repartição,  entrou no cano que levava a biblioteca do Irmão Joe, não era dia de reunião. Miltinho queria bater um papo em particular.

“Hoje eu não tenho o que dizer”

Irmão Joe, tinha um aspecto bem mais velho, talvez fosse o mais antigo de todos, se houvesse um livro dedicado ao Irmão Joe, seria o Guinness, o livro dos recordes.

“Isso é possível? Logo você que mora em uma biblioteca” Disse Miltinho.

“Você não sabe a energia que reside no silêncio.”

Desse jeito Miltinho iria explodir de tanta reflexão.  Pela primeira vez conversava com alguém que sabia algo além do universo de um bueiro. Será que o destino o colocou ali?

“Como eu faço pra ser igual a você?”

“Você é diferente de mim e isso basta, mas você podia ler alguma coisa.”

Irmão Joe falou do único livro que ele leu todo: A Metamorfose. Falava de um homem que ajudava a sua família, mas um dia acordou e viu que havia se tornado um inseto horroroso, abandonado à própria sorte, excluído pela família. Miltinho sabia que a sinopse era idêntica a da sua vida, esse tal de Greg Samsa não percebeu, que todo seu esforço para sustentar a família não foi visto quando ele não pode mais manter seus compromissos, mas a vida de Miltinho não podia acabar daquele jeito, ele precisava mudar de vida, ele precisava ter um sonho para acreditar.

“Já sei, eu quero ver o oceano, esse vai ser o sonho que vou lutar até o fim da minha vida”

Irmão Joe já estava se alimentando de algum livro enquanto Miltinho falava sozinho para aquelas páginas amarelas e empoeiradas, com as folhas medindo dez vezes o seu tamanho. Mesmo que soubesse, não tinha tanto tempo de vida para realizar aquele sonho, o primeiro segredo é contar para todos, assim eles o chamariam de louco, mas talvez alguém ajudasse com alguma ideia.

“O oceano? Tem uma piscina de esgoto aqui pertinho, isso é o oceano para mim”

“Esse tal de Oceano é o restaurante que a galera foi comer anteontem, né?”

“Eu não conheço o oceano, mas sei como chegar lá! Basta ir até o final do último cano”

De fato, não era muito difícil entender essa metáfora

“Mas tem que ir pela superfície”

Agora estava complicado. Como sair daquela zona de conforto?Como despistar a família e os 41 irmãos, na verdade não sabia mais quantos eram. Dane-se! Miltinho agora tinha um sonho e precisava realizá-lo, mesmo que isso lhe custasse sua insignificante vida. Ele tinha um plano, não muito requintado, mas tinha. Iria se fingir de morto e deixar que as formigas o levassem o mais longe possível, assim não levantaria suspeitas sobre o seu paradeiro, de acordo com o livro, Greg Samsa se torna um peso quando se transforma em um inseto, Miltinho queria que sua família deixasse de ser um peso para ele. Com o anúncio de sua morte, ficaria para outro irmão levar comida para os pais.

Assim o fez, ficou sem respirar, esperou que algum transeunte do bueiro notificasse seu falecimento. As formigas entraram em ação, foi levado a superfície, pela primeira vez viu o mundo externo. O sol, como queimava, ardia todo o seu corpo, mas era lindo, pensava se alguém já havia tentado tocá-lo. Era a primeira vez que Miltinho sentia calor, mesmo que não desse certo seu sonho, decidiu que gostaria de sentir o calor do sol para o resto de sua curta vida. Chegaste ao final da linha, se aproximava de seu corpo umas formigas maiores, com presas maiores. Miltinho sentiu uma sensação que nunca experimentara, não era uma sensação boa. Aquelas formigas pareciam muito sedentas por cortar em pequenas partes o corpo do Miltinho e entrar com elas no formigueiro, o jeito foi improvisar. Acordou como  Greg Samsa acordou de uma noite intranquila. Virou de barriga pra baixo e desatinou a andar, como quem percebe que está no lugar errado, cercado por todo o formigueiro e mesmo tendo mais agilidade que elas, ele não se via a salvo, as formigas já o cercavam. Não havia saída, será que alguém poderia ajudá-lo? Se o Sol fosse alguém ele pediria ajuda, e por que não pedir? Enquanto Miltinho olhava o sol firmemente, pensou que se estivesse mais perto,  ele o ouviria, quando percebeu estava voando em sua direção e assim viu-se distanciando do formigueiro e novamente pela primeira vez, sentiu o vento na face enquanto sobrevoava a cidade, tinha asas e não sabia que podia voar. Enquanto se dirigia ao sol, não desejava mais lhe pedir socorro, mas lhe agradecer, olhava a cidade cada vez menor lá embaixo, será que seus semelhantes já fizeram isso? 

Agora ele conseguia ver as cores do mundo, o verde, o marrom, uma faixa cinza e branca que subia em direção ao azul do céu, e por falar em azul, no horizonte, em oposição ao sol era possível ver uma faixa azul escura, o oceano. Miltinho usou suas asas na maior potência em direção ao mar, já era possível sentir o cheiro da maresia e ouvir o barulho das ondas. Quando pousou suas seis patas na areia molhada, notou o sentido da frase citada por irmão joe:

“O Sentido da vida é que ela termina.”

Para Miltinho, que não sabia ao certo quanto tempo levou até aquele momento, talvez semanas ou meses, a vida havia feito sentido, de certo ele poderia ter sido o único a ter realizado tal façanha, mas sabia que nenhum livro contaria sua história. E ali ele ficou, deitado na areia, olhando as ondas se quebrarem.  E a vida com sentido havia chegado ao fim.

Sem acesso

Calçou o sapato, vestiu o casaco e colocou um halls no bolso.

– Vou na rua, quer algo? 

– Traz lenha!

– Isso não se vende!

– No Juarez, ao lado do salão. Aproveita e traz uma caixa de papelão.

– Pra quê?

– Pra acender o fogo, tem 3 meses que não temos mais gás em casa e você ainda fica perguntando. Vai logo! antes que chova.

Passou a mão nas chaves que estavam ao lado da TV.

– Mas eu vou de carro.

– Paramos de colocar gasolina quando o valor passou de 5 reais.

– E o que vamos almoçar?

– Sopa!

– Mas comemos isso ontem na janta.

– E iremos jantar sopa de novo.

– A gente podia comprar um bife, heim.

– Não precisa, eu tenho.

– Salvou meu dia.

– Tirei três bifes da minha unha, é pegar ou largar.

– Tudo isso é a mídia querendo nos confundir.

– Pelo jeito estão acertando em cheio os donos dos mercados.

– Nós somos um país rico, nós plantamos e produzimos tudo.

– Parece que combustível e carne não.

– Já sei podemos virar vegetarianos, assim plantamos o que vamos comer. E ainda podemos ter um cavalo, mais saudável e não polui.

– Eu até gosto de verduras mas, nós moramos em um apartamento, mal tem espaço para nós e ter um cavalo é judiação demais ele aguentar você em cima dele. Inclusive já temos uma bicicleta, lembra?

Desistiu do diálogo, precisa ir pra rua.

– Vou nessa!

– Não esqueça a lenha.

Pegou a bicicleta e uma sacola retornável do atacadão. Iria pegar qualquer pedaço de pau e galho da árvore na rua, hoje ele iria comer um bifinho, nem que fosse de fígado.

Futebol de pequi

O talento com as pernas era inegável, mas a concorrência também era grande, todo dia nasce um novo Neymar na periferia, a invisibilidade social muitas vezes lhes tiram o sonho mas também lhes permitem não desistir daquele único sonho possível, até porque o futebol é fácil de fazer acontecer em qualquer lugar, basta uma bola e quatro pedras, o resto é a criatividade quem ensina.

Todo menino que gosta de futebol sonha em jogar em um time famoso, de preferência no circuito Rio-São Paulo, mas estes dois começaram na base no “Alô Alô”, em Brasília, time com nome de bloco de carnaval, porque foi daí a sua criação, uma mistura de euforia com determinação, do jeito que nasce o sonho em toda criança na favela. O time tinha poucos recursos, O técnico era um senhor apaixonado pelo América, dos tempos de ouro, quando o futebol tinha muito de arte e pouco de técnica, até o doutor Roberto Marinho, dono do jornal o globo era torcedor. O coroa sempre ensinava boas lições sobre companheirismo e jogo em equipe, afinal, o que se leva da vida e a vida que se leva. 

De peneira em peneira,ninguém sabe como aqueles dois meninos, cada um vindo de um canto do país, vieram parar ali. Os dois de família humilde, educação pública do jeito que deu, alfabetizados e capazes de contar os pontos em cada partida. A força de vontade e a fé não fizeram desistir de suas trajetórias.

Depois de anos passando morando em todos os cantos desse país e passando por vários times, agora eles estavam na série B, se encontram em times opostos, Remo (PA) e Vila Nova (GO), o jogo aconteceu em Belém, e os convidados foram de ônibus pela Belém- Brasília, na janela dava pra ver o filme da vida passando junto com a paisagem da estrada, ná rádio do ônibus tocava a música do Roberto Ribeiro: “Todo menino é um rei, eu também já um rei…” 

O time era esperado com um banquete paraense, maniçoba, arroz com jambu e tacacá. Culinária indigena, com um aspecto diferente, mas bem saboroso. Na verdade, o time anfitrião tinha o interesse de causar constipação no time visitante com as iguarias do norte, o que eles não esperavam era que os goianos também trariam um artefato de valor simbólico e comestível, o pequi. Ah nisso você precisa me ouvir, pequi foi feito apenas para os goianos. Não precisa pegar, cai no chão. Não precisa abrir, ele racha. Não mastiga, é só roer.

A partida foi uma típica pelada de domingo entre solteiros e casados, depois de uma feijoada. Barriga pesada, pernas lentas e o calor de Belém deixavam o jogo uma verdadeira tortura, ninguém corria. O segundo tempo virou praticamente um toque de bola por quase quarenta minutos, a bola ficou por dois minutos no meio do campo, a coragem não foi convocada para a partida, os técnicos sentados nos bancos de reserva evitavam gritar para não desmaiarem. Aqueles dois amigos da época, resolveram ir atrás da bola, se trombaram e fingiram se machucar para serem carregados pelos paramédicos, que estavam dormindo dentro das ambulâncias. O juiz também esgotado resolveu finalizar a partida dando o direito a um pênalti para cada agremiação.

Os goleiros estavam animados, levantaram para fazer jus ao escudo no peito, a defesa goiana reagiu melhor defendendo a bola no canto esquerdo enquanto a defesa paraense perdeu o rumo e permitiu que a bola entrasse e marcasse o único gol decisivo da partida, o pequi roído no bolso de cada jogador goiano deu sorte e fez com que saíssem vitoriosos com 1×0. Depois da partida, todos entraram no ônibus e dormiram por horas, na próxima não iriam se aventurar na recepção gastronômica antes do jogo.

Os anos 2000 e meu recalque

A revolução dos anos 2000 foi intensa e definitiva, começamos a migrar a passos lentos para o mundo digital. Qualquer adolescente no início dos anos 2000 teve contato com  filmes em DVD, dando fim a era das fitas VHS, filmes sendo substituídos por animações em 3D nos cinemas e a um celular, porém sofrendo com o dilema de não ter crédito para ligar. Fizemos nosso primeiro e-mail gratuito no BOL (Brasil On line) e em seguida criamos nosso perfil no orkut, que viria ser a febre da socialização virtual. Vale lembrar que o MSN, um software de troca de mensagens instantâneas lotavam as Lan-houses com intuito de bater papo, conhecer gente e atualizar o status com uma frase ou a música que estivesse ouvindo no momento.

O ano era 2004, estávamos no último ano do ensino médio, 30 jovens sem perspectiva de futuro nenhuma, mesmo declarando os cursos superiores que desejavam fazer. Em quase nossa totalidade, todos queríamos arrumar um emprego. Para os homens havia a possibilidade de servir o exército e as meninas conseguirem algo que não exigisse experiência. Mesmo com um futuro não muito animador, superficialmente todos falavam de  faculdades e de como iriam entrar na UnB: fosse pelo vestibular, fosse pelo Programa de Avaliação Seriada, o PAS. A real é que tínhamos esperança de dias melhores, de fato sobrevivemos a um ensino médio sem uniforme, sem professor, sem lanche e sem livro. Talvez em alguma escola, as condições fossem outras, mas na nossa, a situação era essa. Alguns colegas com estrutura familiar, um pouco de informação e renda fixa, faziam cursinhos para compensar o tempo perdido.

A nossa turma tinha um diferencial, queríamos estar juntos. Todo aniversário de algum colega era motivo para uma festinha tocando os hits do momento. Quintal decorado com um pouco de balões espalhados, uma mesa com o bolo e umas garrafas de refrigerantes e um som que tocava 3 em 1 (Disco, CD e fita K7). Para dar um clima de boate, as luzes eram apagadas e ficava apenas uma lâmpada pintada de tinta guache preta, que refletia sua luz em  alguns CD’s descascados na parede, trazendo uma atmosfera psicodélica mas sem álcool ou qualquer droga ilícita, quando surgia um goró, chamávamos de pinguerante devido a mistura, bebíamos em goles rápidos a fim de libertar nossos sonhos reprimidos pela dura vida que levávamos. O final do ano se aproximava, os professores aconselhavam sobre como era o dia-a-dia na universidade pública, sobre as festas do cursos e a rotina de livros e cópias. Nenhum falava sobre como fazer um currículo, como se comportar em uma entrevista de emprego ou onde procurar vaga. Os professores também sonhavam com os nossos sonhos.

Naquele mesmo ano, o Exame Nacional do Ensino Médio (ENEM) seria gratuito pela primeira vez a todos alunos que estavam concluindo o ensino médio nas escolas públicas, mesmo sem perspectiva eu fiz o exame e acredite, eu fui bem. Em janeiro do ano seguinte, o governo havia criado o Programa Universidade para todos (PROUNI) e eu com a minha nota do ENEM consegui uma bolsa 100% para fazer uma faculdade, aí sim eu entrei em um universo do qual eu nunca teria me visto. Eu acabei descobrindo que eu amava estudar, principalmente pelo fato de ser algo novo, sem uniforme, com gente diferente, com clima de vida adulta, mesmo sem ter um único centavo no bolso. 

Um dia comum em uma turma de Publicidade em 2006

Os anos seguinte continuaram com suas mudanças, posso dizer com tranquilidade que eu vi a banca de jornal morrer, os orelhões se tornaram cada vez mais obsoletos, as grandes franquias como O senhor do Anéis, Harry Potter e X-men enchiam as discussões entre os amigos devido aos seus efeitos especiais. Mas o que marcou minha vida foi o rock nacional independente. Durante minha vida toda eu escrevi letras de músicas e cantava na porta de casa para quem quisesse ouvir, durante o período escolar ainda montamos uma banda para tocar as minhas músicas, essa foi a fase mais legal da minha vida, eu me sentia um popstar, colocavamos as músicas em site chamado TRAMAVIRTUAL, que servia de divulgação para artistas do Brasil inteiro. O movimento underground usava os recursos virtuais para divulgarem suas músicas e atividades. Em minha cidade como não havia essa cena eu organizei alguns shows para nossa banda tocar. Os blogs surgiam com o intuito de externalizar emoções e opiniões através de um diário virtual, as páginas de fotos exibiam momentos registrados pelas novas máquinas digitais. Mas de tudo isso, eu sempre pensava que havia sido desleixado com meus estudos, mesmo vivendo uma juventude bacana, eu me sentia burro. Precisava ler mais, estudar mais, continuar até provar algo que fosse capaz: Passar na UnB. 

Afinando o baixo, minutos antes da apresentação.

De lá pra cá, foram 16 anos de estudo ininterruptos. Não sou nenhum gênio, não virei juiz nem diplomata, nem passei no melhor concurso público. Mas eu fiz muitas coisas das quais eu nunca tinha sonhado, conheci países, pessoas, realizei alguns prazeres pessoais, entrei em lugares que a minha vida econômica nunca permitiriam entrar, comi coisas sem gosto mas semblante de prazer porque era de conquista. No fim de tudo isso, pra dizer: – Eu passei na UnB!

Sim, passei. Mas o meu tempo também passou, meus objetivos são outros, meus sonhos são diferentes, mas esse recalque eu superei.Escrevo tudo isso para ir me livrando do passado que vive fresco na minha memória. Preciso cada vez mais estar conectado com o presente, e se quiser uma dica valiosa: Faça o mesmo! Viva como se houvesse um final mas não esqueça o que lhe trouxe aqui.

Eu acredito em você!

Último dia de aula de 2004. Provavelmente eu fui de chinelo.

Reflexões Visuais

Fiz uma pesquisa rápida entre os meus, perguntei quantas fotos haviam no celular de cada um. Pasmem! Eu fiquei na lanterna com quase 600 fotos, o primeiro atingiu a marca de 1.083 fotos. Já pensou se tivéssemos ainda que revelar para ver as fotos registradas? Antes, ostentação era um filme com 36 poses com ISO 200, ótimas para fotos noturnas, sem falar da necessidade de pilhas para os flashes. Mas o que faz com que tiremos tantas fotos virtuais? Em geral, a resposta a essa pergunta se dá pela necessidade do registro histórico do tempo, seja uma atividade, um momento familiar, muitas vezes um acontecimento marcante como: uma festa, um aniversário ou um lugar diferente. O que percebo é que pouco se fotografa sobre as trivialidades da vida, o dia comum, a rotina, os hábitos normais impostos pela vida cotidiana. É fato que todos usam o celular, não apenas pela qualidade média do aparelho, mas muito pela velocidade de estar pronto para o momento que se deseja registrar. Quando surgiram as primeiras máquinas digitais, a discussão se dava pela velocidade do registro, impossível ter a imagem congelada de um cachorro correndo, mas se nós somos capazes de pedir carona pelo celular sem sentir vergonha (inclusive, pagamos por isso) como não iríamos ter fotos mais velozes, inclusive mais bonitas. Creio que o problema agora são as fotos de fato, tratadas. Em uma experiência de montar um estúdio fotográfico(como fonte de renda e de sobrevivência mental durante a pandemia) todos os ensaios realizados rendiam críticas ao tratamento básico que era dado nas fotos. Querem fotos que distorçam a realidade e vendam uma estética quase plástica porém que não conflite com a realidade, querem mais tratamento digital que cubra as imperfeições do que os traços que delineiam a vida real. Fotógrafos, todos somos, a virtualidade nos deu esse título mas, muitas dessas imagens ficam perdidas no banco de memória do celular, também há uma necessidade de tirar repetidas fotos para que se encontre a foto ideal, digna de tornar-se pública. Com os stories das redes sociais mais populares (Instagram e Facebook) há uma certa corrida pela vaidade e atualização constante de uma vida repleta de coisas legais. Fragmentar o dia em uma única foto boa, transformar um passeio ou uma viagem em um momento inesquecível é mais importante do que apreciar o momento. A verdade é que as imagens nos permitiram exibir uma vida diferente, medida em likes, utilizando as imagens e manipulação digital para que possamos mentir melhor.

Estamos em um mundo imerso em imagens e é muito difícil resistir a elas.

OBS: Esta foi a foto que eu tirei com minha primeira camera digital, em junho de 2007. Um casaco e uma calça jeans, uma tv 14 polegadas de tubo, livros e CD’s empilhados.

MADE IN BRAZIL

Eu tenho muitas manias e acho que com a idade me tornei metódico por causa delas. Um exemplo clássico é sempre cheirar tudo. Eu cheiro a tampa da marmita, zíper de roupa, chave de boca, buraco de parede, gelatina quando mistura a água quente, celular novo, meias antes de usar… A lista é extensa, mesmo sentindo o cheiro no ambiente, eu cheiro de novo pra ter certeza. Mas umas de minhas manias é olhar de onde vem as coisas. Eu sempre olho onde é a fábrica, a cidade de onde vem o produto, o país que foi fabricado. Faço isso associado a um sentimento de descoberta. Molho de tomate eu percebo que todo lugar tem uma fábrica, às vezes vou no google maps ver onde fica a cidade e descubro que não tem quase nada de área rural e penso: Onde é que conseguem plantar tanto tomate assim? Em outras situações, me exalto de alegria ao saber que algo é fabricado ou distribuído em cidades vizinhas a minha e acredite, eu pulo de alegria ao saber que comprei algo que foi feio na minha cidade ou perto, seja roupa, sabão, veneno, pimenta, o que for. Eu compro e imagino aquele monte de gente empregada saindo da fábrica, morando pertinho do trabalho com o uniforme da empresa. Eu vejo na minha mente essas imagens, além da sensação de estar ajudando o empreendimento local a crescer. Mas reconheço, tem produto que é uma porcaria, seria melhor que a fábrica fechasse, ainda tem aqueles produtos que desaparecem e nós ficamos com um vazio, sabendo que poderíamos ter aproveitado a maravilha que tínhamos à disposição.

Agora vem a melhor parte. Eu amor ler os “Made in”, um dos meus passatempos favoritos é descobrir o país de origem das coisas, e eu fico pasmo sabendo que não tenho quase nada produzido no Brasil, principalmente coisas que utilizam plástico, led e algum orifício que se inclua na tomada. Devíamos produzir mais, pra ter orgulho e com certeza pagar menos, com a sensação de dever cumprido, o exemplo é a vacina de COVID-19 desenvolvida pelo Instituto Butantan, com um pouco mais de investimento, nós já teríamos fabricado doses para todos os brasileiros sem apoio internacional, mas isso é outro caso, politica não é uma das minhas manias, olhar a evolução de patrimônio dos políticos é um hobby, também fico horas olhando o portal da transparência, e sempre fico pasmo com o tanto de dinheiro que esse país tem e emprega mal, por fim, com a sensação de nada estar sendo feito.

Bom, o caso é que sempre leio os “mande in” Com intuito de achar algum país que não seja a China ou os EUA. Essa semana depois das compras no mercado,  que aumentou nosso custo em média 10% (Lá vem a política de novo), fui lavar os potes para colocar os mantimentos e adivinha? Nós temos um pote “Made in INDONÉSIA” e descobri que a cafeteira é “Made in GREECE”. Quanta alegria! Eu adoro ver coisas de outros países, gosto das características próprias, do design, geralmente tem algo diferente, e isso torna único aquele pequeno pedaço de outro país. 

Durante minha passagem pela África, especificamente no Kenya, enquanto participava de um acampamento internacional escoteiro, tive a oportunidade de ganhar muitos presentes de amigos de diferentes países, mas para minha surpresa,a maioria eram produtos fabricados na China. Nádia, uma angolana que desfilava com uma camiseta linda com a bandeira da Angola e um cachecol com os símbolos nacionais queria trocar por produtos brasileiros, me joguei na frente e fiz a negociação. Trato feito. Desfilava com a nova camiseta pelo evento. Chegando em casa, depois de desfazer a mochila e por tudo pra lavar, sou invadido por um sentimento de pasmaceira com euforia. Ao me preparar para desfilar pelas ruas da minha cidade com minha blusa exclusiva da Angola, ao me vestir, leio a etiqueta: 

MADE IN BRAZIL 

LEGENDA: Na foto, Leandro, Eu, Nádia e Fabrício, durante o ROVERMOOT, no KENYA, em 2010.

Formigas não sabem nadar

Mas boiam. E isso assusta. Muito. Não há nada que segure um formigueiro, já vi de tudo no youtube, todas as receitas possíveis: Fumaça, fumo curtido no álcool, bicarbonato de sódio com vinagre, aliás , vinagre combina com tudo, tem estudo dizendo que vão levar pro espaço com a finalidade de testarem a reconstituição da camada de ozônio, vinagre é o bicho da goiaba e a gente não sabe é de nada.

Mas voltando às formigas, elas me deixam estupefato. De onde menos se imagina, surge um formigueiro: das pequenas, das minúsculas, das que parecem piolho, das grandes, das amarelas, das que parecem tanajuras. Ainda tem aquelas que existem para deixarem sua marca no mundo, as de fogo, mordem e fazem-nos lembrar de músculos ou cantos do corpo esquecidos, até então adormecidos, nada é possível para aliviar a dor que elas causam.

Em casa já tentamos de tudo, colocamos cravo em todos os armários, folhas de louro dentro do microondas e até, acredite, até canela em pau em volta de vela , muito similar a um rito religioso, para qual santo pede o afastamento das formigas? Sei que Francisco de Assis é amigo dos animais mas, formiga e mosquito é um pouco de exagero, você não concorda comigo?

Pois bem, no auge do desejo, pedir carinhosamente a minha amada que fizesse um bolo de calda, fosse o que fosse o sabor, mas que tivesse calda. Na minha preferência seria de café e na preferência dela, de cenoura com chocolate. Como um bom marido e ciente de que não quero despertar a ira para uma terceira guerra dentro de casa, aceito de bom grado o que vier. Assim sobrevive o homem médio da família de classe média brasileira: esquece uma toalha aqui, conserta uma coisa ali e a vida segue como o final da novela na globo, pelo menos as antigas.

Um bolo de sabor maravilhoso, aroma inigualável e quente. Tudo que for comer pela primeira vez, escolha ao menos estar quente. O sábio sempre diz: Enquanto estiver quente, está bom. E as formigas?

O que fazer com essas benditas para que não acabem com a iguaria que desejamos comer no dia seguinte durante o café da manhã? De todas as dicas e mandingas descritas até aqui, elas sobrevivem a todas quando se trata de comida, só não entram na geladeira, nosso segredo é manter tudo lá, até as panelas limpas. Lavamos a casa todo dia, por mais que lavemos, elas sempre aparecem. Mas já era de se esperar que minha amada tivesse alguma ideia genial.

“Formigas não sabem nadar!”

Dito isto com o bolo colocado dentro de uma bacia cheia de água, fazendo da forma, um barco flutuante correndo o risco de afundar.

“Agora temos de comer um pedaço de cada lado para que o bolo não vire.”

Tragédia anunciada! Malditas formigas!

Antes de dormir fui ao cais saber se o navio estava em alto-mar ou ancorado e mesmo no centro da bacia já via algumas no meio da água, não se mexiam mas Deus me livre delas saberem nadar, Em pouco estarão lendo esse texto e….

Camaradas Formigas, uni-vos! A geladeira nos pertence!

Qual vacina tomar? Melhor tomar vergonha

Chegou o grande dia. Após um ano confinado em casa, hoje ele vai vacinar. Vale lembrar que não foi um ano fácil, a gripezinha do presidente levou alguns amigos do peito, o álcool da garrafa de pinga virou esterilizante e a convivência com a mulher se tornou inviável abrindo os ouvidos para começar a ouvir o que o cachorro dizia.

O posto amanheceu lotado, até os noiados ficaram para ver a logística da vacinação. A regra de não aglomerar funcionou apenas na presença da polícia, quando a viatura se foi, a velharada se juntou e começou a conversar, fazer teorias conspiratórias de whatsapp e lamentar o título do Brasileirão que esse ano devia ser do Palmeiras ou do Santos, O Flamengo já havia ganhado um título e o Inter por um gol não viu a glória que esperava há mais de quarenta anos. Era assunto que não acabava mais, valia falar de tudo, do Lula, da família, do aumento da carne, só não podia falar de morte, ali todo mundo tinha visto de perto o perigo da COVID 19.

A vacinação começou, os primeiros que saiam do posto exibiam o esparadrapo para o restante da fila, teve um que saiu até mancando, tamanha a proeza. O drive thrue estava lento quase parado, na fila dos pedestres começou uma movimentação incomum. Um senhor de máscara no queixo, aparentemente havia esterilizado o corpo internamente com álcool Ipióca, correu para o meio da fila fugindo de sua senhora para não ser flagrado daquela aventura. Mesmo com o Lockdown, boteco com sinuca é serviço essencial, mas nada adiantou, um senhor de cara alegre fechou o semblante imediatamente ao ver um o espertão furar a fila.

-Me salva, eu tô me escondendo da minha mulher.

-Essa é a fila da vacinação, não dá vacilação.

Comecou um buzinaço, parecia aqueles atos de classe média a favor do presidente, que ultimamente até máscara está usando. Os ânimos se exaltaram, a enfermeira gritou pela décima vez:

-Só acima de 65 anos, identidade na mão por favor!

O incomodado com o furão, voltou a sorrir, só que desta vez sem graça, lembrou que só tinha 64, mas jurou que viu no celular a mensagem dizendo a partir de 63.

-Me empresta tua identidade e fica tudo certo.

-Fechado. Tu tá bem conservado para ser idoso.

-Não fico bebendo o tempo todo.

-Assim você me ofende. Poxa! Eu tô a tanto tempo em casa, que não tem nada que eu não tenha terminado de consertar, a antena da tv já tinha três anos que não funcionava, agora em tv em todos os cômodos funcionando, só tomei uma cachacinha pra matar a saudade que eu tava do boteco. E saber se tava tudo bem, o dono é meu amigo.

-Pois é, eu peguei o hábito de ver novela, assinei globo play e ainda acompanho umas coreanas que minha neta achou com legenda no youtube. Como pode fazerem novelas tão ruins ultimamente? Selva de pedra, Tieta e Quatro por quatro são as melhores na minha opinião.

Uma espertinha chegou de carro gritando: – Meu pai é militar! tem prioridade.

A cara do coroa no carro era de quem não queria passar essa vergonha. Aí não houve como evitar aglomeração

-Eu sou professora!

-Eu sou técnico em enfermagem!

-Eu sou ambulante!

-Eu tô é desempregada!

Uma mulher que acompanhava mãe, mostrou um pouco de sensatez ao levantar a bandeira da paz e lembrar que todos ali iriam vacinar e que o momento era de espera mas de alívio ao saber que havia chegado a vez daquelas pessoas. O cerco se desfez no carro, um cidadão mais tranquilo até puxou um louvor que aliviou os ouvidos e acabou com o zum zum zum. Enquanto isso, a enfermeira voltava do fim da fila gritando:

– Só acima de 65 anos, identidade na mão por favor!

Os dois se olharam e piscaram, tato é trato.

-Só mais uma coisa.

-Diga!

-Segura meu lugar aqui enquanto eu vou ali tomar mais uma, tô muito preocupado com essa doença.

Ps: Esse é o meu pai vacinado. 

Festinha do COVID-19

100 dias de tédio, uma nova rotina da qual nunca imaginou que iria passar. Logo ela que sempre gostou de ficar em casa, agora não via a hora de ter um mínimo de socialização, havia prometido que iria até em reunião de Herbalife comprar o kit emagrecedor quiçá montar um espaço saúde. Durante esse tempo encerrou vários projetos que estavam espalhados pela casa: Aprendeu crochê, fez uma touca, tapete e peso de porta. Começou a costurar guardanapos e reparou várias roupas, inclusive as doou por não caberem na nova forma que adquiriu de tanto comer nos últimos cem dias. Iniciou vários cursos gratuitos, concluiu alguns e abandonou todos os demais.

Com o passar do tempo, o excesso de assepsia e higienização foi se tornando rotina, o hábito de ir ao comércio repor o que faltava mantinha a sanidade de sentir o calor do sol na pele e saber que ainda não estava acontecendo o apocalipse zumbi. O novo modo de trabalho remoto explicou que nem tudo são flores quando se trabalha em casa, mas é possível ter um pouco de prazer em não precisar pegar trânsito tampouco precisar se arrumar para sair. Através dessa última observação deixou escapar que a vaidade não estava em alta. Pelos e unhas vivendo de modo natural, alinhado ao cabelo que já possuía vida própria.

A rotina doméstica consistia em levar o lixo no horário limite de sexta pois, não havia coleta aos finais de semana. Esbarrou com um vizinho que chegava do trabalha trazendo nas mãos duas sacolas pretas, o que levantou a curiosidade de nossa personagem. O vizinho não deu boa noite e caminhou rapidamente para o seu bloco. Nossa detetive do tédio resolveu revirar o lixo suspeito, na verdade queria cupons para trocar em uma pizza sem pagar nada. Ao tocar no saco, o calor das embalagens denunciavam que alguém não estava cumprindo a quarentena de modo correto. Haviam garrafas de ice, pratos e copos descartáveis sujos, uma afronta. Se fosse em tempos anteriores, reclamaria do som alto, das risadas e da alegria alheia mas em tempos de corona, só podia reclamar de uma coisa: Aglomeração.

Seguiu o vizinho, entrou em seu bloco pela escada de emergência, no terceiro andar, notou um zumbido diferente. Risadas abafadas, televisão ligada contrapondo um forró ao fundo, tudo isso acompanhado de um aroma detectável: Camarão e cerveja. Encontrou a unidade, e pensou em um milhão de possibilidades, ligar ao síndico, a polícia, ao IBAMA, ao presidente (O último não ia acreditar), Aquilo não podia ser permitido, deviam ter ao menos 10 pessoas naquele apartamento.

Por um segundo lhe passou a ideia de que se tivesse amigos, já teria organizado sua aglomeração. Mas aquilo foi um sinal divino, era preciso socializar, conversar, falar sobre qualquer coisa, beber um pouco, comer o que estivesse na mesa e ter quase um orgasmo por se alimentar de algo que não fosse sua própria comida ou as pizzas grátis com cupons. Talvez o amor de sua vida estivesse ali dentro daquele apartamento, precisava redescobrir o sentido da vida, depois disso voltaria ao seu isolamento social, até um gato iria pegar na adoção responsável. Não teve outra, entrou de uma vez apartamento adentro.

– Fiscalização!

A família atônita olhava para a moça que abrira a porta e encarava a todos com o olhar de pedinte. O dono da casa, que havia levado o lixo a reconheceu, tomou a iniciativa.

– Cerveja? Estamos jogando baralho, mas ainda tem um pouco de camarão, você quer?

– Quero!

– Entra, fecha a porta. Ajuda ela aqui Dalva. Até a meia noite eu aposto que chegam mais dois. Senta no sofá menina, aquela ali é tua vizinha de bloco, tá aqui desde cedo. Viu a gente chegando com as compras, a salada foi ela que fez… Fica a vontade e em silêncio por favor, não queremos dar problema para o sindico, não é Carlão?

– TRUCOOOOOOO!

Gritou o síndico, para que não haja dúvidas.